La noche es clara. Sobre mi cabeza flota la Vía Láctea nítida y lejana. Nannar, la luna de este mundo, enseña su ojo amarillo y enorme formando un círculo de un tenue rosado opuesto al telón negro de la inmensidad. Hermione, el diminuto satélite que atrapó su órbita hace miles de eones, exhibe su disco de un blanco brillante, tan brillante que parece una moneda de plata, pulida y arrojada sobre la masa de Nannar, un agujero de luz, una herida incandescente que jamás dejará de estar abierta?
Desde algún punto de la ciudad un músico insomne raja la pálida quietud del orbe con un canto, un viejo canto de los hombres pretéritos, desaparecidos hace incontables lustros.
Recuerdo que una vez el Maestro me dijo;
- "El hombre canta cuando una sílaba de Dios, una sílaba infinita de su lengua sagrada, cae en el alma que anhela lo sublime; entonces en su corazón desaparecen las orillas que separan el cielo y la tierra".
Me recomendó que aprendiera a cantar. Nunca le hice caso. leer todo...