Más que amor, frenesí

Nosotros, esos que amamos en español, francés, portugués e italiano, debatimos con nosotros mismos. Nos la pasamos en un perpetuo cuestionar nuestros sentimientos y presentimientos; tenemos el alma jalonada por el miedo, la culpa y el amor en peligro de extinción. Lo nuestro es una trama sin definido desenlace. Sin sinopsis, sin guión literario ni anotaciones técnicas. Transitamos en una historia que vamos escribiendo de a poco y cantando sobre la marcha. Lo hacemos por oído. Somos esclavos de nosotros mismos, sin plan de emancipación. Y entonces la poesía se hace música y las canciones acuden en nuestro socorro para ayudarnos a transitar, no sin dolores, por el mal de amores.

La música no ha sido jamás un entretenimiento, un banal ejercicio de pasar el rato. No es calistenia de los oídos. Algunos no podemos concebir la vida sin canciones. O sin poesía. Sería un castigo imaginable. Pero la penalización más grave sería el condenarnos a un mal de amores que tenga que transitar en una cámara de silencio. Por eso, por la solidaridad que sienten los músicos por nosotros, Iberoamérica es una gigantesca fábrica de canciones para primero echarle sal a las heridas, luego ponerles azúcar, ayudarnos a coserlas y luego pasarles suavemente la mano por encima, a ver si duelen menos. Canciones para hundirnos y levantarnos. Canciones para recordar y olvidar. Canciones para pedir perdón y para perdonar.

De eso va este pequeño libro. De nosotros y de nuestro sobrevivir al mal de amores. leer todo...