Vengo de un febrero canicular, acodado a orillas de un
río que se prolonga en el tiempo, de una casa imbuida
entre tamarindos nísperos y mangos de grandes raigambres. En mi adolescencia, leyendo un texto en prosa de
Pablo Neruda, del libro "confieso que he vivido", pude
entender mejor, el porqué de mí encantamiento, por lo
aparentemente habitual: las mañanas verdes y olores
venidos del florecido narciso frente a mi casa; cuyas paredes estaban hechas de caña flecha. Estratégicamente
embadurnadas con barro, amalgamado con estiércol de
vaca y cuartos de tierra pisada; un auténtico oasis para
contrarrestar, como dije al comienzo, el tórrido calor.
Entonces por las noches, mi progenitora de instinto matriarcal, algunas veces evocaba la lluvia, colocando ollas
y cubas en canaletas artificiales para abastecernos de la
bendita agua del cielo, o cuando la luna era llena todos
los hermanos nos acomodábamos en troncos, mientras
nos relataba alguna de las historias de Las mil y una noches, que posteriormente leí. En otras ocasiones era mi
abuelo materno Eudosio, ciego además en su vejez y buen
conversador quien recitaba poemas y en especial me
hizo aprender de memoria "horas de tiniebla" de Rafael
Pombo. Indudablemente es una dicha para las almas
de gran sensibilidad poética y artística, poder percibir en
todas las formas las pinceladas paisajísticas, crecer con
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tantas historias de tradición oral, o tener el privilegio de
estar tendido bocarriba en un canoa buscando figuras en
los en los arreboles de anaranjados atardeceres, mientras escucha el chapoteo rítmico del remo dar una y otra
vez contra la superficie del agua, o zambullirse en aguas
cristalinas poco profundas y confundirse con pececillos
de colores. leer todo...